"(...) Un mundo roto, un espejo hecho pedazos y ninguna conclusión...Todo aquí resulta familiar, cotidiano, pasear entre sus líneas no exige ningún entrenamiento, basta con admitir que nos hallamos ante una confusión caleidoscópica que esparce su luz hasta los últimos rincones del corazón(...)".

...Se acabaron hace tiempo los sedantes de recuerdos en fresco pero sigue varado en aquella su irrepetible playa de amatista, sobre el mismo mirador blanco, orientada entonces la mirada hacia el otro horizonte del Atlántico, Europa. Dos tierras, dos culturas, dos tradiciones y quizá más, hasta tres, cuatro o cien las que su obra representa rompiendo la linealidad de cualquier frontera física y alcanzando una única racionalidad, -la humana- cuya dimensión y validez sólo conoce aquel que ha partido.

...Quienes fueran sujetos se convierten, bajo la acción del tiempo -seres que maduran- en objetos del capricho del amor que convierte la fuerza hipnótica de sus seres en miradas hipnotizadas por una realidad que perciben y no desean pero que no pueden modificar. Convierte el despecho en dolor y enseña el alma humana pero no entre las manos aún sangrando y palpitante como hiciera, sino íntima y acurrucada en un símbolo de tientes mágicos que la adornan y disfrazan; tal vez un nada que lo significa todo. No lo sé.
"(...)Tanto tiempo de nudillos despellejados aa base de restregar traiciones y borrar soberbias.
Tanto tiempo de arena cayendo impasible, engrosando grano a grano la soledad que crece.
Tanto tiempo de surcos circulares impresos por manecillas como espadas arañando una esfera demasiado pequeña para ser contada y aquellas otras enrarecidas en las que el tiempo se repite, ambiguo, fiel reflejo del tiempo mismo.
Tanto tiempo de divisiones de horas rotas y calendas.
Tanto tiempo de huellas.
Tanto tiempo de ese otro que no cesa y, al tiempo, ese tiempo que no fluye (...)".

...Y si la vida son lagartos que trepan por miradas tan espléndidas que dolieran a quien las pintara, y si la vida fueran piernas femeninas entreabiertas, devoradas por peces, rizadas por serpientes..¿Qué es la muerte? ¿Debiera salir de ese fondo neutro de los lienzos que todo dice y nada descubre? No lo sé. Sé, eso sí, que allá incuba el tiempo sus tiempecitos.

Toda su obra es la misma espiral, espiral de vida, espiral de tiempo, espiral de muerte, retrato de un inmenso agujero negro, bello en su misterioso origen, insondable y mas bello aun por ello...

...La sexualidad, antes humana sea cual fuere su forma, se convierte ahora en proyección del Amor que obra el milagro contra Thánatos que esgrime el tiempo como invencible arma; tiempo quien impide la penetración de seres que se adoran poniendo tiempo de por medio entre cuerpos que se buscan con pulsión erótica, tiempos los que subyugan la condición femenina y masculina, tiempo quien hace la noche y el día del amor y del sexo. Tiempo quien borra y tiempo quien recuerda; tiempo que madura y adultera, tiempo que envejece y tiempo que enfrenta al rostro los espejos. Sin duda es tiempo quien, disfrazado de arpía trepa por seres confundidos envueltos en soledad. Tiempo en su forma natural, cilindros de tiempo que se enredan en los cráneos simulando cabellos y hasta pensamientos, tiempo desarrollándose y creciendo, contaminando fondos y absorbiendo, como alquitrán, figuras...

...Alimenta la técnica sutilmente esa confusión que defiende el pintor para indagar en la mente de su espectador con múltiples sentidos que juegan, entre ambigüedades, a confundir con paradojas y a enfrentar opuestos que al final acaban compartiendo verdades...

...Tiempo en tablas, sobre tablas neutrales y, como en la más experta e inmensa partida de ajedrez, tablas de experiencia y por tanto tablas de tiempo, de recuerdos y de muerte.

Patricia Romero
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